Punto Final

Estaba a un paso de ponerle punto final al texto cuando los golpes en la puerta sonaron desesperados. Me incorporé, giré y caminé molesto hacia la entrada. Tenía que conocer al verdugo de aquella puerta de hotel que me separaba del mundo. Habitación 304, pensé. ¿Hace cuanto vivo aquí? Dos años, repetí en mi cabeza.

- ¿Quién mierda golpea? –grité, apoyando el ojo en la mirilla.

Reinó el silencio y, frente a mi ojo inquieto, unos labios rojos como la sangre dejaban vislumbrar dos pequeñas paletas blancas como la nieve. Sangre y nieve. No me alcanzaron las manos para sacar la cadena de seguridad, abrocharme el pantalón y alinear mi imagen para recibir a esta señorita tan interesante. Interesante porque parecía bella. Interesante porque golpeaba a la puerta 304. Mi puerta, no otra.

- ¿En qué apuro se encuentra la preciosa dama, para dar tremendos golpes? -sonreí galante.

- On me persuit. Laisse moi entrer -dijo agitada.

- Habla francés la señorita. Passez vous, mademoiselle -dije con muy mala pronunciación y abrí la puerta, invitándola.

- Hablo español también, se sacó el abrigo y, haciendo a un lado unos periódicos, se sentó en el sofá.

- ¿Qué le hizo pensar que confiaría en una francesa y no en una argentina?

- El hecho que estamos en Buenos Aires, que usted es escritor, que está convencido que todavía vive en Francia y que no podía explicarle en tan poco tiempo que soy más suya de lo que usted cree. ¿Me va a ofrecer algo para beber, ou jem´en sers toute seule?

- Ahora sí me arrepiento de haber abierto la puerta. ¿Una copa de vino o algo fresco?

- ¿Vous avez vu? Vino tinto, gracias.

- Le puedo pedir que me explique porque tocó a mi puerta con tanto apremio -dije calmo mientras pensaba si quedaría alguna copa limpia.

- Au temps le temps -contestó mostrando otra vez la blancura de sus dientes.

Estaba extrañado, pero había algo en ella que me transmitía tranquilidad. Como si de alguna manera perteneciéramos al mismo mundo. Tomé la última copa limpia del armario que hacia las veces de cocina, serví vino y caminé hacia mi escritorio para llenar la otra copa, la mía. Me detuve un segundo a gozar de la pila de hojas que, desde esa tarde, eran mi última novela terminada. Sonreí y regrese a mi dama francesa con ambas copas y la botella. Le ofrecí una. La tomó y bebió el contenido de un solo trago. La llene por segunda vez y me senté. Observé la marca del lápiz labial que había quedado tatuada en el vidrio como un beso delator, y busqué en mi pasado la última vez que había compartido una botella de vino con una mujer así.

- ¿Qué la trae a mi palacio porteño-francés, mademoiselle?

- Estoy un poco cansada. Si no le importa voy a dormir.

- ¿Acaso le interesa si me importa? No creo tener muchas posibilidades de decirle que no.

- Sí, me interesa su opinión y más de lo que cree. Sin embargo, tiene razón, no hay posibilidad de que me contradiga -dijo recostándose -Y menos ahora que he podido encontrarlo.

- Insisto en contradecirla -dije nervioso -La idea de que una extraña golpee a mi puerta, tome mi vino y se duerma en mi sillón, no es algo que ocurra todos los días.

- Entonces podría quedarme recostada y conversar así un tiempo. Usted decide cómo sigue esta historia, pero yo puedo agregar algunas modificaciones. ¿Le parece?

- Suena justo -dije- ¿Cuál es el motivo de su grata intromisión en mis dominios? Dijo que la perseguían. ¿Se puede saber quiénes?

- Una mentira piadosa. Lo primero que se me ocurrió para que abriera su puerta. Mi objetivo era estar aquí. Hasta ahora lo he logrado.

- La felicito. Veo que cuando quiere algo, lo toma sin reparo alguno.

- Ni tanto ni tan poco. Pero soy astuta. La vida que llevo me ha enseñado mucho y, en lo que se refiere a mi supervivencia, soy capaz de cualquier cosa. Instinto, dicen.

- ¿Supervivencia? Me está haciendo sentir demasiado importante. Cuidado que puedo ser más ególatra de lo que parezco. No le conviene alimentar ese aspecto mío.

- Lo tengo claro. Aunque tal vez, centrarlo en usted mismo y brindarle esa sensación de confort, sea parte de mi estrategia para conseguir algo más importante que haber entrado en su dormitorio.

- Con lo dicho acaba de desandar los pasos que había avanzado. ¿Acaso hay cambio de estrategia?

- Para nada, Horacio.

- Veo que sabe mi nombre. Lo extraño es que no me asombra.

- Está entonces más relajado.

- Puede ser. Ahora que estoy más relajado, merecería saber su nombre y acercarme a la verdad que esconde su visita.

- Se siente merecedor de lo que le pertenece. Es natural.

- No dije que me perteneciera, si no que mi actitud podría ser correspondida con algunas respuestas.

- Es verdad. Yo lo dije y no usted. Y lo dije yo, porque sí le pertenezco.

- Entonces, si usted me pertenece: que se haga mi voluntad. ¿Cómo se llama? ¿A que vino? ¿Qué me impide tomarla del brazo y echarla a patadas?

- Justo la actitud que esperaba. Dominante. El dueño. El creador. Aunque ciego, sordo y desatento. Soy Emmanuèle, Horacio -dijo, se levantó y fue directo a mi escritorio.

- ¡¿Emmanuèle?! ¿Qué hacés acá? Es imposible. Vos no podés estar... Si yo…

- Es posible. Acá estoy. No es casualidad que estés a un paso de ponerle punto final a esta novela y yo golpee a tu puerta. ¿No te pareció extraño? ¿No sentiste alguna conexión? -tomó la novela y la apretó contra el pecho.

- Sí. No. En realidad no sé… Había algo… No sabría explicarlo.

- Soy tuya. Soy vos. Soy yo y vos, tu creación. Lo que quisiste crear para mí, para ti. Sin que yo pudiera hacer nada al respecto. Sin que yo pudiera opinar hasta que no estuviera todo dicho. Y dicho todo, vengo a cambiar algunos detalles. Lo que de vos a mí, no quiero ser yo.

- Pero… -quedé mudo. Me recosté en el sofá. Emmanuèle. Es hermosa. Es mía. Está aquí, pensé.

- Pero… nada, Horacio. Llegué y me voy a quedar. No podés hacer nada. Lo que pasa en tu ficción, pasa en mi realidad y seguirá pasando por el resto de mi vida, cada vez que alguien abra las cubiertas de nuestro libro. No quiero lo que creaste para mí. No me interesa esa pocilga parisina en la Rue de la Martine. No quiero ver morir a mi hijo. Nunca estuve enamorada de vos y, mucho menos, salté por eso.

(Fin de la conversación y comencé a rescribir la novela).

Sebastián Correa.

Por algún lado hay que salir

Marita dice que la señora dijo canelones de ricota con salsa rosa y una seven up bien fría. Dice que comió sólo la mitad del plato y que cuando le preguntó cafecito o postre, la señora dijo cafecito y que ella se lo sirvió y que la señora se lo tomó y que después le pidió la cuenta y que recién después fue al baño. Que no dejó deuda y que fue generosa con la propina. Marita dice también que en todo el rato que estuvo comiendo, ella, Marita, no notó nada que la hiciera pensar que la señora tuviera un problema; que estaba vestida como alguien que se viste con ganas, con un pantalón negro de corderoy, una blusa blanca y una camperita rosa suave y que recuerda bien que era suave porque le gustó cuando la vio porque a ella, a Marita, la vestían de ese color para los cumpleaños y porque cuando le sirvió los canelones sin querer la salpicó con tuco y la señora le dijo y ahora cómo disimulo la mancha de tuco en el rosa suave, y dice que pronunció suave suave, como con ternura, y que cuando vino la policía y los enfermeros la sacaron en camilla miró la camperita con pena porque se había manchado con sangre y que le dio por pensar que por suerte ahora el tuco no se le iba a ver.
Marita señala, además, que ella no fue la culpable de la mancha sino el codo de la mujer que se interpuso cuando ella le servía los canelones, pero que igual ella duda que ese hecho haya sido la causa del episodio de la mujer en el baño del bar. Puntualiza que desconoce los motivos y que no sólo no se los explica porque era un lindo día y normal de miércoles en el bar sino que, de haber sabido lo que iba a ocurrir después, le hubiera conversado a la señora, pero que la mujer no le dio lugar en ningún momento y que para ser sincera ella, Marita, igual no hubiera podido detenerse en su mesa y prestarle atención porque la dueña del bar que es brava le tiene prohibido darle charla a los clientes; hay que sacar pedidos, dice Marita, y dice también que si le diera charla a alguno, no sólo la dueña sino los mismos clientes la silbarían así fuera para detenerse en la mesa de una señora de camperita rosa suave que después se va a suicidar; porque a esa hora, las doce del medio día, el local está hasta el tope –ella no dice tope, dice que revienta- de gente con hambre y apurada y que lo que menos se esperó es que la señora de la camperita rosa suave se suicidara en el baño después de comerse un plato tan potente como los canelones de ricota con salsa rosa que se comió y que, tal vez, dice –dice tal vez y se lleva el índice derecho a los labios-, si al medio día hubiera pedido un vaso de agua y la hubiera notado inapetente como otras veces, tal vez –repite- hubiera sospechado pero que no fue así. Que otras veces sí la notó inapetente y desganada. Ese día, no. Porque la señora no es la primera vez que viene, dice Marita, viene siempre. Y también dice que a ella no y que al marido de la dueña tampoco, para nada, pero que a la dueña del bar sí le molestaba la señora y mucho, y cuando lo dice baja la voz porque dice que la dueña del bar anda cerca, gritándole al mozo que le limpie la sangre del baño y el pobre hombre no la limpia porque la policía ha dicho que no toquen nada. Marita dice también que a la dueña siempre le molestó la señora de la camperita rosa suave y que ella no se lo explica. Por qué le tiene ojeriza, dice, si la señora es una malva, siempre tan calladita. Y dice que la dueña la verdad es dura y rara y habla poco y que cada vez que entraba la señora ella la veía ponerse nerviosa y que le temblaba el labio de abajo como cuando uno tiene rabia o alguien le hace recordar a algo y le duele y que decía: otra vez ésa, pero que ella no sabe que quería decir con eso. Que sólo ahora que lo piensa, y dice ahora que lo piensa y se vuelve a llevar el índice a los labios, recuerda que cuando le retiró el plato y la fuente y que, más tarde, cuando le llevó el cafecito ella tenía en la mano el mismo teléfono celular que después le encontraron sobre la falda y que las dos veces, cuando le retiró el plato y la fuente y cuando le llevó el cafecito, la señora apoyó el teléfono en la oreja y cerró los ojos como si ella tuviera muchas ganas de que le contestaran y dice que es seguro que ella llamaba y no le contestaban porque ninguna de las dos veces -en que se llevó el teléfono a la oreja y cerró los ojos- la vio mover los labios, por eso deduce Marita que la señora no habló.
Cuenta Marita que una vez la oyó reír a la señora tan lindo, contagioso, y fue en abril porque cuando bajó del colectivo le llamó la atención que los árboles tuvieran las hojas amarillas y dice que se dijo pero si es otoño y que empujó la puerta del bar a las once de la mañana y entró y el bar estaba tranquilo y que lo primero que escuchó fue la risa de la señora de la camperita rosa suave que ese día estaba de verde y que ella la miró pero que la señora no porque la señora hablaba por teléfono y miraba por la ventana hacia fuera y no miraba nada en especial, miraba como quien mira sin ver y de tan contento que está mira para adentro. Y dice Marita que fue precioso porque la señora no era la señora, era una mujer que estaba teniendo una alegría. Y que no sabe por qué ahora recuerda que cuando oyó reír a la señora se quedó clavada en la mitad del local entre la puerta de entrada y la mesa 24 y que miró hacia el mostrador y vio al cocinero deshuesando un pollo las manos engrasadas y a la dueña palmeándole el hombro con una mano mientras con la otra se rascaba la cabeza con esas uñas largas que tiene y que los dos hacían un ruido feo y que cuando volvió la cabeza hacia la mesa de la señora de la camperita rosa suave y la escuchó reír y repetir dos veces Juan, Juan, y en el segundo Juan alargar la u y la a como quien prueba un bombón de chocolate y pasas y se le llena la boca de dulzura, el ruido se le apagó y dice Marita que ella, Marita, de repente empezó a caminar en puntas de pie como cuando hay que cuidar el sueño de alguien y que, en cuanto se dio cuenta de lo que estaba haciendo, la señora ya había cortado. Y que después que cortó dejó el teléfono sobre la mesa y siguió mirando por la ventana sin ver hasta que ella, Marita, se le acercó para tomarle el pedido y le dijo señora qué se va a servir.
Dice Marita que en ese mismo momento volvió a sonar el celular y la señora dejó que sonara que sonara y sonreía y no atendió y miró el teléfono como quien ve al que está marcando del otro lado y tampoco la atendió a ella que se quedó parada al lado de la mesa esperando y que Marita lo que menos quiso fue interrumpirla y que cuando iba a volver a decirle señora qué se va a servir justo sonó el teléfono de nuevo y esta vez la señora sí atendió y dijo holaaa y le hizo un gesto a ella de que esperara y alargó la mano libre y le tocó a ella, a Marita, el brazo con una dulzura… y ella esperó y la señora dijo: no, no, tesoro, y dijo que dijo tesoro como si besara y también dijo: claro que lo sé y también: a la noche, querido, y: puré de papas…, y: para mí sola…, y sonrió pícara, y: ahora no, a la noche, a la noche amor… y Marita dice que cuando dijo amor a ella se le aflojaron las piernas.
Y afirma que nunca más ocurrió algo así porque después la vio, otros días, varios, con el teléfono celular sobre la mesa que lo miraba fijo, fijo, dice, como esperando y nada; hasta que el lunes pasado al mediodía la oyó llorar y a ella, a Marita, se le partió el corazón. Dice que le llevó una napolitana con fritas y que la señora ni la probó, que pinchó una papa y que cuando se la iba a llevar a la boca largó el tenedor al piso y ella que justo estaba en la mesa de al lado se agachó para levantarlo y le dijo: tranquila señora que ya le traigo otro limpio y la señora la miró y ella la miró también y le vio los ojos empapados y cuenta que la señora hizo un puchero y después lanzó un sollozo para adentro y para afuera a la vez y que a Marita no sabe por qué le hizo acordar al jardín de infantes cuando la miel de la merienda se le llenó de hormigas y le dio tanto dolor acá, y se señala el corazón cuando lo dice, que no supo qué hacer y dice que quiso abrazarla pero que no pudo porque no supo dónde dejar la bandeja que llevaba en la mano izquierda y que le dio el trapo rejilla que tenía en la derecha y que la señora lo agarró y se tapó la cara con el trapo pero que los sollozos igual se oían en todo el bar y que ella miró a la dueña y le hizo seña de qué hacemos y que la dueña se puso roja de furia y que le contestó con otra seña de má sí que se joda y eso fue todo. Pero aclara Marita que hoy, hoy la señora nada que ver, que estaba tranquila y que lo único que recuerda es que después de los canelones y antes del cafecito estuvo déle y déle con el celular.
Marita cuenta, además, que después de pagar, cuando la señora se acercó a la barra a pedir la llave, llevaba todavía el celular apretado en la mano y que lo recuerda muy bien porque la vio venir con el teléfono en la mano y pensó que lo podía perder, porque la mano no es el lugar del celular sino la cartera y que ella, Marita, puede afirmar que vio esto porque fue a ella, a la que la señora le pidió la llave del baño, porque a la dueña del bar que estaba detrás de la barra no se la pidió y que la dueña cuando la vio venir se hizo la distraída y le dio la espalda y la señora no tuvo más remedio que pedírsela a ella y que ella se la dio y que le explicó que después de usarlo se la devolviera porque el baño siempre debe estar cerrado, así la dueña se asegura de que lo usen sólo los clientes; y la señora abrió y luego se encerró para que no entrara nadie mientras hacía sus cosas y que eso tampoco la sorprendió porque todos hacen lo mismo y que ella hubiera hecho lo mismo también. Lo que sí le llamó la atención, dice Marita, fueron los cuernos que le puso la dueña a la señora en cuanto la señora de la camperita cerró la puerta del baño y que ella enseguida pensó en la ojeadura pero que de eso no opina, que de eso sabía su abuela y que ahora no puede preguntarle porque está muerta.
También dice que diez o quince minutos después de que la señora entró al baño a ella le pareció oír unos ruidos que venían del lado de adentro y que quiso acercarse pero que la llamaron de una mesa, y afirma que le dijo al otro mozo que le parecía haber oído ruidos del otro lado de la puerta del baño de mujeres y que el mozo le dijo que no podía ocuparse porque tenía que servir cinco pedidos, y que ella pensó ya voy yo llevo esto y ya me acerco y que ni tiempo de ocuparse porque la llamaron de otra mesa y de otra y que, cuando llegaron los del Banco Nación que son diez y tienen cuarenta minutos para comer, se olvidó de todo. Y también dice que si la mujer siguió golpeando ella no la oyó, porque con el bochinche es imposible y que no sabe cómo la gente se escucha en las mesas, y que recién a las tres y media de la tarde el bar se puso retranquilo –porque a esa hora se van los apurados y caen los que vienen a leer y a tomarse un cafecito- y ahí fue cuando la gorda, que es la mujer del kiosquero de enfrente del bar y que va siempre a esa hora a leer y a tomar un cortado con una media luna de grasa y que le dicen la gorda y que ella, Marita, no sabía cómo se llamaba hasta ahora que lo sabe por el documento de identidad que presentó como testigo y que, ahora que lo sabe, le llama la atención que la gorda se llame Clementina Palacios, y prueba que eran las tres y media porque la gorda, que es gorda pero no impuntual, siempre entra al bar a las tres y media; tanto que hace dos meses se paró el reloj que está sobre el espejo de la pared del fondo y como el 113 daba ocupado y encima ellos tenían todos los relojes en horas distintas –minutos más minutos menos-, el cocinero dijo esperemos que entre la gorda y lo ponemos en las tres y media.
Y Marita continúa con que la gorda Clementina entró al bar a las tres y media y que antes de sentarse pasó por la barra y dijo Negro, así le llaman al que está en la caja. Negro, dijo, decíle a Marita que me ponga lo de siempre y dame la llave del baño que estoy apurada. Y ahí fue cuando el Negro se dio cuenta y empezó todo. Golpear la puerta. Y: ¿Hay alguien en el baño? Y: ¡Abra, señora, por favor! Y dice Marita que dijeron señora no por la señora de la camperita rosa suave de la que a esa altura se habían olvidado, sino porque es el baño de damas. Y: ¡Seguro que no hay nadie y que el último se la llevó! Y: ¡Nunca falta un despistado o un chistoso! Y: ¿Quién fue el último que la pidió? Y ahí se avivaron de que la última había sido la señora de la camperita rosa suave Y entonces señala Marita que la dueña del bar dijo lo de siempre: ¡Otra vez ésa! y puso los dedos en cuernos y que ella pensó de nuevo en el mal de ojo y que igual todos fueron y golpearon y gritaron: ¡Señora, señora! ¿Está bien? Y que como nadie respondía llamaron al cerrajero que tiene el negocio al lado sobre Lavalle, y que el cerrajero llegó y dijo que la llave se había quebrado en la cerradura y que cuando logró abrir encontraron a la señora de la camperita rosa suave sentada en el inodoro, medio torcida, con las muñecas cortadas, el espejo del lavatorio hecho trizas y un pedazo de espejo con sangre sobre la falda y el celular. Y Marita, que es claustrofóbica, recalca que en una de esas la culpa la tuvieron los cuernos de la dueña o el hijo de puta que no le devolvió los llamados pero que cómo se puede probar y que lo único seguro es que la señora no se aguantó tanto tiempo encerrada en un sucucho de dos por dos sin ventilación y que por algún lado tenía que salir.


Adriana Romano.

Hola,
Les comento que inicié un espacio para crear una lista de libros recomendados (en el blog, abajo a la derecha), pueden agregar los que quieran, y agregué "Seda" porque lo comentamos, y sabía que les había gustado, y me pareció un texto hermoso.
Además quería invitarlos a ver la página www.escritores.org, que tiene, entre un montón de ofertas, una lista con concursos próximos.
Saludos.
Aye.

Hola todos.

Muy bueno Aye. Me encantó la frase de Roland Barthes, que encabeza el blogg.
Es la primera vez que soy Blogger, necesito una clase de cómo se utiliza esto!!!
Nos vemos en el Taller.
Salute.
Sebas.